Mi muovo a stento tra canali TV lucidi e acidi, soffermo il mio sguardo lisergico su immagini verdastre e distorte del 'natural born killers' di Oliver Stone. Mi incendio l'anima con una bottiglia di whisky scozzese (una sottomarca che disturba), continuo a sgranchire le mie ossa su questo divano sbattuto, su questo divano mangiato da acari silenziosi, divoro pop corn senza voglia, con 'canti del caos' di Moresco che prende polvere sul pavimento, in questa serata che non lascia trasparire nulla di buono.