poesia

Le mani nuotano silenziose, cambiano direzione,

cercano il passato in tracce molecolari precarie,

ti diverti a negarti, fai finta di niente quando colpisco

nel segno, come se si trattasse di una commedia da salotto.

I tuoi piedi vengono sfiorati dalla luce, una luce che però

loro rifiutano, come se fosse il bacio di un masochista,

le tue ciglia proiettano delle ombre immense

sulle gote rotonde. Pornografia dei tramonti.

La nostra storia non è un aggregato di ultimi istanti.

r.a.